floriografia

 tentei ler as flores que trazia nas mãos
mas tudo o que vi foram ramos secos
de um tempo que já passou

*

aceitei a escuridão desde cedo e assim
me fiz casa

*

"A noite negra me deu olhos negros, mas eu os utilizo para buscar a luz"

a victor heringer 

lia sobre porcos e machados

e, como sempre sonhava com a violência

reprimida, não foi difícil identificar

naquele texto de um victor que se foi

o cinza, o cinza se repetindo nas letras

comecei o outono achando que esta seria 

a estação mais triste 

mas como poderia saber, se quase todos os dias

recolho uma folha do chão e guardo em um livro

minhas mãos em suas linhas 

[porque é preciso se colocar no poema]

nem sempre se pode falar de outras mãos 

e fugir das próprias
ouvir os porcos e erguer lâminas
nos olhos

meu submarino sou eu

minha força de sonhar sou eu também

porque quando todos vão embora

eu me tranco aqui e tudo bem

❤️

morrer apenas o estritamente necessário,
enquanto o assassino não vem

María, Fabian Bertona 

Aliança

| Julia de Carvalho Hansen |

O meu garoto não é alto
mas as suas mãos compridas
tem tal delicadeza
com que precisão
alcançam os vagalumes

do meu espírito intranquilo
entre o búfalo e a borboleta
estou precisamente neste estado
em que as larvas não arrebentam
nem as cobras trocam a pele à toa.

Vou deixando as coisas pra trás
embora seja impossível soltar
meu garoto não é bem meu
o tempo todo ele observa
o crescimento das samambaias

a mesma cordialidade com que ele observa
o inesgotável afeto dos animais domésticos
também é um mistério pra mim
a sua capacidade de só cultivar mistérios

sem códigos, quilometragem ou mesuras
meu garoto - pois eu te sei, vem
e diz assim pra mim
quero você.

no alarms and no surprises, please

prestes a

segurar o peso de muitas chuvas
não é para qualquer peito

Ser seiva, veneno ou fruto

Quanto desejo de chuvas

E de rebrotos

E de renovos 

E de ombros nus

E de amoras 

Sobre as raízes descobertas!

Manoel de Barros

É preciso começar dizendo do não entendimento que tenho de signos e mapas e deuses. Muito ou pouco se perde numa leitura que já começa assim. O livro da Júlia de Carvalho Hansen quer ver e quer que vejamos, que aprendamos a ver o poder ver. Ver é privilégio dos que param, em seu próprio dom e ritmo, e olham como formigas que tateiam palavras, no branco do chão da página. 

Como o solitário de Manoel, é preciso fazer uma curva diante das flores, das plantas e se deixar levar e se elevar nas linhas de Seiva veneno ou fruto (2016). Ao mesmo tempo em que o olhar se volta para dentro da terra e para o que dela brota, há um mergulho por águas e fogos, há um sentido em direção ao céu. Tudo isso num jogo de ver e desver, de visível e invisível: e tudo aquilo que é invisível em você / é tragado (invisivelmente) / para o buraco negro. 

Para ver é necessário luz, embora a gente saiba que não se impede o anoitecer. Ainda de dentro da noite, sondando na confusão o que desconhecemos, a voz poética,  visionária  e guia, abre os caminhos rochosos, nos mostrando que palavras abrem portas. Palavras abrem portas, abrem nossos olhos às raízes que o outro vê e cultiva. Ser seiva, aquilo que alimenta e dá vida, palavra que comemos como frutas doces. Poder ser veneno, não retirar as ervas daninhas. 

Há força e fluidez nos poemas de Júlia, há sangue morte e queda. Há um frescor de musgos na boca da terra. 

foto do facebook da Júlia

SEIS DA TARDE

tristeza na roça tem hora

passaria dentro de um carro qualquer, roendo as unhas no mormaço da tarde. cortaria os cabelos e encheria o piso com o algodão preto na queda. numa bicicleta feliz, passaria de mãos dadas com a filha, sorrindo e olhando as vitrines. atravessando os olhos num mormaço em algodão, sentaria. ouviria o barulho da máquina que corta os cabelos negros. de dentro da vitrine roeria as unhas de mãos dadas com a tarde. abraçaria a queda numa bicicleta enquanto o algodão preto ouviria o barulho do piso. quebraria a vitrine, enchendo os olhos de mormaço. um mormaço que atravessa a rua e chega onde não está.

Um poema de Olga Savary

Olga parece ter nos observado no prazer da tarde, no gesto simples de chupar laranjas.
Nos aproximamos pela palavra, corações abraçados num mesmo desejo. Leio este poema e o faço meu, revelador de minha própria existência:

QUERO APENAS

Além de mim, quero apenas
essa tranqüilidade de campos de flores
e este gesto impreciso
recompondo a infância.

Além de mim
- e entre mim e meu deserto -
quero apenas silêncio,
cúmplice absoluto de meu verso,
tecendo a teia do vestígio
com cuidado de aranha.

- Olga Savary

existirmos:

a pair of shoes, Van Gogh

o corpo imundo caindo
não se parece com as flores
de um ipê rosa no outono.

a calçada é um poço
de relva empedrada
pesando a chuva,
este suor no jardim
de trânsitos cegos.

o egoísmo ignora
a identidade do homem
sua barba de algodão,
vassoura sujando o cimento

pele portando a tragédia
de sua biografia.

signifique este homem
pela pena de si mesmo.

existe este homem acima da terra?

silenciosamente o seu rosto
assume a natureza
do sapato desgastado.

olhos em guerrilha

I

dos olhos

fantasmas cansados
em solidária companhia.
incorporam-se à boca, à beira do barulho.

repetem, noite adentro, a fumaça
como uma cauda ausente de forma.
num esforço de pedra,
resistem com armas de nuvens.

II

da guerra

o despertador da guerra obriga um lado
mínimo relâmpago caindo
em sílabas nas pegadas e bocas .
estoura em segundos
feito a merda que sai.

III

do corpo

carrega os olhos soterrados nas pálpebras,
agora cegos, acumulam memórias.

tutorial

quando se formou
em maquiagem
não sabia
que passaria os dias
colorindo outros rostos
e apagando o seu.

Pensa tanto no passado
que às vezes se esquece
de que já se mudou de lá.

6/10/15

Ela correndo
ainda sem saber
que ele já ultrapassou
a linha de chegada.

Dormi com a lua e acordei vestida de poemas,
que se fizeram em cacos tão pequenos
como as horas que sonhei.

Janeiro de 2014

E como pipa, soltou-me no vento.
No tempo da sua mão.